SQUASH

Squash

SQUASH

Les mots frappent

aux vitres du thorax,

sans relâche.

Balles chaudes enfermées

dans ce huis clos moite

d’un corps en cage,

dont le seul revers

revient toujours

amorti,

vide contre soi.

Je joue seule,

contre les parois vivantes

d’une ossature invisible.

Et le tin

ne claque plus.

Il soupire à peine

dans les fentes

de la vacuité.

Essoufflée

dans ma propre vie,

dans cette enceinte tuméfiée

où personne n’entre plus,

le cœur qui ricoche

sur le verre froid

des nuits de lutte.

Mes doigts écorchés

par les hurlements du manque

ne parviennent plus

à chauffer

cette peau morte,

chair opaque gelée

de n’avoir plus été serrée.

Plus de lèvres dans le cou.

Plus de bras autour du cœur.

Plus de mains au fond du ventre.

L’air, lui aussi,

a fait ses valises

et déserté la poitrine.

À sa place,

entre les côtes,

des fantômes mâchent

cette peau sans rebond

au tempo hachuré,

où la friction

n’arrache aux cuisses,

enceintes fermées,

qu’un bruit sourd,

un frottement sec,

inhabité.

Squash.

Retenu dans l’angle mort

des entrailles de la solitude,

où même le désir hésite à revenir,

craignant de suffoquer en silence

entre les murs des souvenirs.

Selene